江晏乘一叶扁舟，离了蓬莱。

身后仙山云雾渐隐，眼前尘世轮廓渐清。

第一年，他向北行。

在一个名唤“清远”的小镇，他赁下一间临河的陋室。

每日晨起，看对岸书生李长安推开吱呀木窗，对镜整理那身虽旧却洁净的青衫。

李长安欲赴京考取功名，镇日手不释卷，口中念念有词。

江晏常在河边柳下看他，看他眉眼间的意气，也看他偶尔对流水出神时，眼底闪过的一丝对前路的惘然。

“老先生，您说，这书读多了，真能读出个黄金屋，读出个颜如玉吗？”

一日，李长安主动向他搭话，笑容里带着读书人的矜持与试探。

江晏看着河中自己的倒影，白发萧然，与水中人判若云泥。

“读得出来，是幸事；读不出来，亦是人生。”他声音沙哑。

李长安似懂非懂，转而兴致勃勃说起圣贤之道，治国平天下的抱负。

江晏静静听着，想起蓬莱藏经阁中那些引动天地灵气的无上仙法。

书生所求，不过一世富贵、青史留名；而仙法所载，却是长生久视、星辰生灭。

两者皆为人欲，却如萤火比之皓月。

他并未点破，只觉这少年的热望，如同早春的嫩芽，自有其鲜活可爱。

数月后，放榜之日。

李长安名落孙山。

江晏再见他时，他独坐河岸，抱膝埋首，青衫被露水打湿，肩头微微耸动。

那股曾勃发的朝气，泄得干干净净。

第二年，他向西行，入蜀中。

山道崎岖，他步履日渐沉重。

在一处山路茶棚歇脚，结识了经营茶棚的寡妇绣娘。

绣娘丈夫早逝，她一人支撑生意，供养幼子，脸上刻着风霜，手脚却利落不停。

她的世界，是灶台的火，是过往客商丢下的几枚铜钱，是儿子夜里的啼哭与晨起的书声。

她常给江晏碗里多添一勺粗茶，或悄悄塞个烤熟的山芋。

“老先生，您这年纪，不该一个人在外奔波。”她的关怀，朴实直接。

江晏帮她劈柴，手起刀落，那枯柴应声而断，断面光滑如镜。绣娘啧啧称奇：“您老这手劲，可不像读书人。”

江晏看着自己的手，这双手曾掐诀引动风雷，驾驭仙剑斩妖除魔，如今却只用来劈开几根凡木。“年轻时，学过些粗浅把式。”

仙家手段，于这山野，不过是“粗浅把式”。

绣娘的儿子虎头虎脑，不怕生，常缠着江晏讲山外的故事。

江晏便说些市井见闻，偶尔，也会提及海外有仙山，山上有仙人，长生不老。

孩子听得入神，绣娘则在一旁笑着摇头：“老先生尽说些神话哄孩子，那都是戏文里编的，当不得真。”

她的世界，真实而具体，装不下虚无缥缈的仙神。

江晏笑了笑，不再言语。

仙凡之隔，亦在于信与不信，见与不见。

秋深时，绣娘染了风寒，病势汹汹。