塞瓦斯托波尔的城墙外，是一片已经完全被鲜血染红的荒原。

这里，正在进行着一场，这片土地有史以来规模最大、也最惨烈的……绞肉机大战。

战场的一方，是从乌克兰平原不仅源源不断，且像蝗虫一样涌来的、穿着灰色大衣的俄军主力！虽然补给线被英国人掐了一半，但我们尼古拉沙皇最不缺的，就是人！

“乌拉——！！！”

成千上万的俄国灰牲口，在军官皮鞭和沙皇圣旨的驱使下，端着寒光闪闪的刺刀，顶着对面法军（米涅步枪）和所谓“中立区武装力量”（其实就是英国“志愿兵”操作的阿姆斯特朗炮）的枪林弹雨，发起了一波又一波的冲锋！

战场的另一方，是更复杂的“联军全家桶”。

穿着红裤子、依旧风骚的法国步兵，在圣阿尔诺那个疯子的指挥下，为了拿破仑三世的面子，打得是真拼命！

而旁边，还有一支画风清奇的部队。

那是为了向英国爸爸“纳投名状”而来的，来自撒丁王国的一万五千名精锐！他们装备了比法国人还要好的全套英械！（林亚瑟：不，别误会，那都是东日本公司的淘汰品）。这些意大利人虽然打奥地利人不行，但打起士气低落的俄国动员兵来，那是异常的神勇！

“砰砰砰！”

新式线膛枪的爆鸣声，彻底压过了俄军老式滑膛枪那可怜的射击声。

……

彼时的圣彼得堡，冬宫。

尼古拉一世，正独自一人，孤零零地，坐在那个曾经和林亚瑟“把酒言欢”的书房里。

壁炉里的火快熄了，就像他的心一样，一片冰凉。

他手里捏着那份十年前，他满怀欣喜、甚至带着一丝“占了便宜”的窃喜签下的《圣彼得堡密约》的副本。

他的目光，死死地定格在关于“克里米亚自由港”的那一条上。

“我真傻……真的……”

这位曾经不可一世的“欧洲宪兵”，此刻，像个被骗光了养老金的老头子一样，发出了凄厉的惨笑。

“我以为，我给了他一把无关紧要的泥土。”

“没想到……”

“我是亲手，把一把刀子，递到了他的手里。然后，脱掉了铠甲，把自己的心窝子，毫无保留地，亮给他捅！”

如果当年没签这个该死的协议！如果现在塞瓦斯托波尔的港口还在自己手里！如果那些英国铁甲幽灵没有那种冠冕堂皇的借口堵在门口！

哪怕法国人和意大利人再凶，凭借这坚城和大海，他完全可以打一场持久战，把对方耗死在克里米亚的冬天里！毕竟，这里，是俄罗斯的主场！

但现在……

一切都晚了。

这就是“贪小便宜吃大亏”，这就是……被一个领先了你两个时代的“穿越者”，用信息差降维打击的下场。

“陛下……”

奥尔洛夫伯爵，推门走了进来。他看起来一下子老了十岁，背也驼了。

“前线最新战报……我们的那个阵地……丢了。”

“纳西莫夫将军询问，是否可以……可以考虑……”

“你是想说，投降吗？”尼古拉一世抬起头，那双曾经威严无比的蓝眼睛里，此刻空洞得吓人。

“不……是……是谈判……”奥尔洛夫声音都在抖，“或许，我们可以再派人去伦敦，求一下那位亲王……”

“求他？”

尼古拉一世的嘴角，勾起了一抹难看的笑容。

他把那份《密约》，扔进了壁炉最后一点火星里。看着它瞬间卷曲、燃烧、化为灰烬。

就像他那破碎的帝国梦。

“已经没用了，奥尔洛夫。”

“狼已经尝到了血的味道，它怎么可能，还会去吃草呢？”

“告诉前线……”

即使是在生命的最后时刻（是的，他快撑不住了，这场战争将成为压垮他的最后一根稻草），这位罗曼诺夫的君主，依然保持了他最后的、那几乎偏执的倔强。

“——继续，给我打。”

“直到……流尽，最后一滴血。”

……

在这一片血腥与炮火的背景音中。

一个更加恐怖的“幽灵”，已经悄无声息地，从那片被战火蹂躏的土地下，爬了出来。

疾病。

霍乱、伤寒、因为饥饿和寒冷而带来的死亡……

这，才是这场战争，即将迎来的，真正的高潮。

而我们那位远在白金汉宫，刚刚运动完的亲王殿下，他所准备的另一张“王牌”————南丁格尔和她的“白衣天使军团”，也终于，背上了行囊。

“出发了。”

南丁格尔站在伦敦的车站前，看着那辆即将驶向战场的、印着红十字标志（林氏发明的标志）的列车，眼神坚定。

该是她，去前线，替她的“老板”，收割全世界人心的时刻了。

……

克里米亚，巴拉克拉瓦。

这名字听起来像个度假胜地，但现在，它比地狱还要臭。

“呕……”

一个刚刚从前线轮换下来的年轻法国中尉，还没走进伤兵营地，就扶着一棵枯树，把胃里的酸水都吐了出来。

没别的原因，就是臭。

那是伤口腐烂的恶臭，是排泄物无人清理的骚臭，还有尸体被随意堆积在角落里发酵出来的……死亡的味道。

这，就是克里米亚野战医院。

这里没有医生，只有稍微懂点放血疗法的理发师兼职屠夫。这里没有床，伤兵们只能躺在满是跳蚤和泥浆的稻草上，看着自己的伤口一点点生蛆。

没人把他们当人，他们只是消耗品。甚至连给马刷毛的马夫待遇都比他们好。