巳时三刻刚过，一辆青帷小轿从巷内缓缓驶出。轿帘掀开一条缝，一只手伸出来，示意我靠近。

我走过去，接过那只手递来的物事——是个油纸包好的小药囊，四角用蜡封着，上面没有印记。

轿帘落下，轿子继续前行，转了个弯便不见了。

我站在原地，打开药囊，里面是一张折叠整齐的纸。展开后，是一份抄录的用药记录，按月列出，字迹工整，应是出自医者之手。最后一页写着：

gt;“缠丝散，每旬半剂，混入归脾汤中。初服无异，久则损脾伤胃，气血难继。观其面色渐枯、食量锐减，脉象虚浮无力，非普通虚劳可解。疑有人刻意为之，然无凭证，不敢妄言。”

纸页背面还有几行小字，墨色较新：

gt;“此方非院中开出，乃私授。用药之人熟知药性，且能避开巡房太医查核。老夫曾疑，却无人敢查，只得隐忍至今。”

我捏着这张纸，指节微微发僵。

风从巷口吹进来，带着一股潮湿的泥土味。我慢慢把纸重新折好，放进药囊，再塞进怀里。

回到府中，我直接进了书房，反锁了门。妆匣打开，底层夹板撬开一道缝，我把药囊塞进去，合上盖子，钥匙收进袖袋。

窗外树影晃动，阳光斜照在桌面上，映出铜盆里半盆清水的波光。我坐了很久，直到听见外头丫鬟走过的声音，才起身走到柜前，取了一本新的账册摊开在案上。

笔尖蘸了墨，我写了几个字：“本月米粮采买”，然后停住。

纸上的字黑而清晰，像一道划不开的口子。

我放下笔，从抽屉里取出母亲留下的一枚旧香包，布面已经磨得起毛，系绳也换了好几次。我轻轻抚过那个歪歪扭扭的“安”字，是她亲手绣的。

外面传来洒扫声，竹帚划过青砖，节奏平稳。

东侧小院那边，也有动静。窗扇推开，有人在院子里说话，笑声轻快。

我坐着没动，手指仍捏着香包。

原来不是病逝。

原来她是被一点点耗尽的。

我想起她临终前那个冬天，总说胃口不好，喝不下粥，夜里咳得厉害。周氏端药进去，说是温补脾胃，我还替她吹凉了才递过去。

那时我竟一点都没察觉。

笔架上的狼毫笔突然掉下来，砸在砚台上，溅起几点墨星。

我弯腰捡起，放回去。

外面的日头高了，照得窗纸发白。我重新执笔，在账册上继续写下去。

“糯米十斤，粳米二十斤，糙米十五斤……”

字一笔一笔写下去，稳而平。

西跨院的供给照减，东侧小院的点心依旧每日两样。

一样甜，一样咸。

甜的让她安心，咸的让她贪心。

人在得意时，最容易忘了藏形。

我合上账册，吹灭了灯。

屋里暗了下来，只有香包还攥在手里。

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