“嘿！”阿提拉大步走上前，对着那面正在增高的墙大喊，“谁在那儿？出来！让我看看！”

没有任何回应。砖块依旧在凭空出现，垒叠，砂浆涂抹，仿佛有一双看不见的、沉默的手在忙碌。

阿提拉又喊了几声，甚至绕着那面墙走了好几圈，什么也没发现。没有脚印，没有呼吸声，连温度的变化都没有。他伸出手，想去碰触那些正在移动的砖块，可他的手直接穿了过去，就像穿过一片光，一片雾，什么也摸不到。

兴奋渐渐冷却，变成了失落，还有一种更深的困惑。

阿提拉站在原地，看着墙一点点砌好，一种莫名的孤寂感涌了上来。热闹是他们的，他什么也没有。不，他连他们都看不见。

他觉得自己有点像布莱达以前喝酒时，醉醺醺聊起过的、罗马人传说中的那些鬼魂——看得见人间炊烟，听得见欢声笑语，却无人能见，无法触碰，无法交流。

他就这么看着，看了很久，直到那面墙彻底砌好，砖块不再出现，砂浆痕迹也瞬间抹平，一切恢复静止，好像那面墙几百年前就已经在那里了。

阿提拉这才迟钝地意识到，可能砌墙的工人……休息去了。

天色，不知何时开始变暗。

与此同时，城镇内的房屋，一间接着一间，亮起了温暖的、橙黄色的灯光。光芒从窗户后面透出来，在窗纸上晕开一团团光晕。街道上，一些挂在木杆上的灯笼也自己亮了起来，照亮一小片石板路。

夜幕降临了。这个降临的过程，在阿提拉眼前，是自动完成的，没有黄昏时归家的喧闹，没有母亲呼唤孩子的声音。只有光，依次亮起。

阿提拉整夜在城镇里游荡。他似乎感受不到疲倦了，饥饿感和困意都很模糊。他走过亮着灯的街道，看着那些灯光。有的窗户，灯光亮起后很快熄灭，也许那家人睡下了。有的灯光亮得久一些，可能有人在熬夜读书，或者做活计。他趴在一户人家的窗户边，侧耳听，当然什么也听不见；往里看，当然什么也看不见，只有一片稳定的、温暖的光。

但这光，真的很有意思，会亮，会灭，有变化，而且，这光是人点的，虽然他看不见点灯的人。

他逛了很久，脚步把他带向了城镇边缘。那里有一片风格迥异的区域，没有砖石房屋，只有许多用厚实毛皮和粗木搭起来的帐篷，以及一些简易的木棚。风格粗犷，带着草原的气息。这是他，和他的匈人同族们，在这瓦尔哈拉聚居的临时据点。

他走进最大的那个帐篷。里面陈设简单，中央铺着几张拼接起来的兽皮，尽头摆放着一个敦实的木墩，木墩上铺着厚厚的、绣着粗糙纹路的毯子——那是他临时的王座。

然后，他愣住了。

他的王座上，此刻竟然堆放了许多撮头发。

那些头发颜色深浅不一，黑的、棕的、淡黄的，但都被仔细地束成一小撮，用皮绳或细线扎好。而且，每一撮头发上，都沾染着已经发黑、凝固的血迹。

阿提拉瞬间就明白了。一股火气猛地窜上他的头顶。

这帮家伙……他们怕不是以为自己死了！

在匈人的传统里，当重要的首领、或者勇士战死时，活着的战士们会割下自己的一缕头发，蘸上自己的鲜血，然后放在死者的身边。这是最直接、最血性的纪念和哀悼。没有眼泪，没有冗长的悼词，只有头发和血，象征着“我的生命与你的一部分同葬”。

现在，这些沾血的头发，堆放在他的座位上。

阿提拉仿佛能看到那个场景：他的族人们，那些跟着他东征西讨的汉子们，沉默地围在这个帐篷里。他们抽出腰间的短刀，割下自己的一缕头发，然后用刀尖划破手指或掌心，让鲜血浸透发丝。最后，他们走上前，将这些沾血的头发，郑重地放在那个空荡荡的王座上。他们的脸上没有表情，或者只有一种坚硬的哀伤。他们可能以为他战死了，像真正的匈人王那样倒下。

接下来呢？按照旧俗，他们恐怕已经在准备三副棺材了——金棺、银棺、铁棺，套在一起。他阿提拉第一次死的时候，在人间，就是这么被埋的。

“胡闹！”阿提拉低吼一声，声音在空旷的帐篷里显得干涩。“老子还没死呢！就搁这儿哭丧？”

他想阻止这一切。他冲到王座前，对着那些堆放的头发奋力挥舞手臂，想把它们扫到地上，弄乱，让后来的人看到这乱七八糟的样子，起疑心。他的手穿过了头发，如同穿过空气。那些头发稳稳地呆在原地，对他的动作毫无反应。

他改用头去撞王座，木墩纹丝不动，他的头倒是有点疼。

他伸出指甲，在木墩光滑的表面用力抓挠，想刻下点什么，哪怕一道划痕，写上“我还活着”或者画个简单的符号。指甲划过木头，连一丝最细微的白印都没有留下。木头完好如初。

未来是无法影响现在的。他在这里的任何动作，任何呼喊，都无法传递到那个正在为他悼念的“现在”。他就像一个愤怒的幽灵，对着自己注定发生的葬礼现场，无能为力。

就在阿提拉还在徒劳地对着王座和头发发泄怒火的时候，一股感觉，毫无征兆地、猛烈地击中了他。

那是一种直接作用于他灵魂深处的震撼感。宏大，威严，沉重，带着一种他难以理解的、仿佛无数人意志汇聚共鸣而产生的压迫力，无比神圣。

感觉的来源方向非常明确——山顶，那个瓦尔哈拉竞技场。

那里发生了什么？某种极其重要、极其强大的变故？

阿提拉猛地抬起头，望向帐篷外山顶的方向，虽然帐篷挡住了视线，但这感觉如此强烈，如此不同寻常。

这也许是回去的机会！

这个念头像野火一样烧遍阿提拉的全身。他毫不犹豫，转身冲出帐篷，朝着记忆中山脚升降平台的方向狂奔。他跑过空旷的街道，脚步声急促。

他运气不错。跑到山脚时，刚好有一个升降平台停在那里，金属板平整地铺在地上，似乎正准备上升。他跳上去，平台微微一顿，然后缓缓启动，链条和齿轮再次发出低沉的轰鸣，载着他升向云雾缭绕的山顶。

平台上升得很稳。阿提拉站在边缘，看着下方的人类城镇越来越小，灯光缩成点点星火。

他心中那股被神圣感震撼的悸动还未平息，反而随着靠近山顶而越发清晰。那里一定发生了大事。

平台到达山顶，与竞技场边缘的通道对接。阿提拉一步踏出，快步走向中央的场地。脚下的石板路感觉似乎有些不同，但他没心思细看。

眼前的景象和他离开时有了明显的变化。

中央那片巨大的场地不再是粗糙的荒原，而是铺上了整齐的灰白色石板。但这些石板很多都碎裂了，布满蛛网般密集的裂纹，还有不少地方出现了深深的坑洞，碎石溅得到处都是。整个场地一片狼藉，像是刚刚经历了一场难以想象的、极其激烈的战斗，战斗的余波将坚硬的石板都摧毁了。

但他还是来晚了。那种震撼他灵魂的神圣感觉的始作俑者，早已经消失无踪，无迹可寻。只有这片破碎的场地，证明着刚才发生的一切并非幻觉。

阿提拉有些懊恼地踢了踢脚边的一块碎石。碎石没有滚开——这很正常，在这里他本来也移动不了任何东西。但就在他收回脚的时候，眼角瞥见了不远处，一块比较完整的石板旁边，躺着一个东西。

那东西反射着金属特有的、冷冽的微光。

阿提拉走过去，低头看去。

那是一把枪。

造型古朴，枪身似乎是一种暗沉沉的金属打造，接近黑色，但在天光下泛着幽暗的光泽。枪尖锋利，线条简练，隐约能看到枪身上蚀刻着一些奇异的纹路。它就那么静静地躺在碎裂的石板中间，一半被阴影覆盖，像是被它的主人在激烈的战斗后遗弃，或者……掉落在这里。

“为什么这地上会有一把枪？”阿提拉疑惑地自语。刚才那场战斗的参与者用的武器？掉在这里没人捡？

他弯腰，几乎是出于本能和好奇，伸手握向了枪杆中间的位置。

入手沉重，冰凉。金属的质感透过手掌传来，坚实无比。他掂了掂，随手挥动了几下。枪身划破凝固的空气，发出轻微的、悦耳的嘶声。重量分布很匀称，是一把好武器，但……

“用着一般般。”阿提拉评价道，撇了撇嘴。不如他的拳头来得爽利直接，还得抓着这么个长家伙。

等等。

阿提拉挥枪的动作突然僵住，停在了半空中。

他缓缓地、极其缓慢地低下头，目光落在自己紧紧握着枪杆的手上。五指收拢，指节因为用力而微微发白。他能清晰地感觉到金属的坚硬，表面的细微凹凸，以及那份沉甸甸的重量压在手心的实在感。

我能……捡起这把枪？

自从被困在这个诡异的“未来”时间点，他触碰任何东西都像触碰幻影，无法移动，无法影响分毫。椅子、石头、砖块、头发……他的手总是穿过去，或者使不上一点劲。可现在，这把不知道谁留下的枪，被他实实在在地握在了手里！他捡起了它！他挥动了它！

这意味着什么？阿提拉那不太擅长复杂思考的脑子，开始艰难地、缓慢地转动起来。

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