11月3日，清晨，广州北郊白云山

晨雾像一层薄纱，笼着黛青色的山峦。

湿冷的风裹着草木的腥气，掠过徐国栋的脸颊。他站在装甲指挥车的车顶上，举着望远镜，镜筒里，广州城的轮廓在薄雾中浮沉——那不是韶关那样棱角分明的军事要塞，是一座浸着烟火气的城。

西关的骑楼翘着飞檐，东山的小洋楼露着红瓦，珠江上的渔船浮着白帆，还有那座镇海楼，像一尊沉默的巨人，立在越秀山巅。

“师长。”

参谋长的声音从身后传来。他爬上指挥车，手里捏着一份电报，指尖沾着晨露的湿意。

“前锋已抵白云山南麓，距广州城墙不足十里。侦察营报告，城墙上搭了沙袋，架了机枪，但守军都蔫蔫的，枪托杵着地面，脑袋耷拉着，士气看着就不行。”

徐国栋放下望远镜，指尖在冰凉的镜筒上摩挲了一下。他接过电报，扫了一眼，纸页上的字被雾水洇开了一点边。

“李扬敬一天就败的消息，该传遍广州城了。”他淡淡道，“两万精兵，号称铜墙铁壁的韶关，一夜之间灰飞烟灭。换作是你，守着这么一座老城，你还敢拼命吗？”

参谋长沉默了。

风卷着雾，漫过指挥车的车顶，吹得两人的军大衣下摆猎猎作响。

“陈主席现在在想什么？”徐国栋的目光又落回镜筒里，落在那片朦胧的城郭上，“是战，是和，还是卷着铺盖跑路？”

“以他的性子，跑是不会跑的。”参谋长沉声道，“南天王当了这么久，脸面比命都金贵。可打……是真打不过。”

“所以他在等。”

徐国栋笑了，笑容里带着一丝嘲讽。晨光刺破薄雾，落在他的军装上，镀了一层冷金。

“等一个台阶，等一个体面。等我们给他一个理由，让他能对全城百姓说——不是我打不过儿子，是我不想让广州城血流成河。”

“那我们……要给他这个台阶吗？”

徐国栋没说话。

他看向南方，看向那座在雾色中渐渐清晰的城。城墙的青砖，在晨光里泛着淡淡的青灰，像老人的皱纹。

许久，他才开口，声音被风吹得有些散。

“给长沙发电，请示下一步行动。”

“是。”

“还有。”徐国栋补充道，指尖重重敲了敲车顶的装甲板，“让部队停下，就地挖战壕，架机枪。没有命令，谁都不许开一枪一炮。”

“师长，这是……”

“等。”徐国栋的目光定在那座城上，一字一顿，“等主席的命令，也等广州城里的人心，一点点凉透。”

他跳下指挥车，脚踏在湿润的红土地上。

泥土是黏的，带着血一样的殷红。

同一时间，广州城内，陈公馆

陈济棠一夜未眠。

他坐在书房的太师椅上，面前摆着一个象牙雕成的九龙烟灰缸，里面的烟蒂堆得像一座小山，烟油渗进象牙的纹路里，黑得刺眼。窗棂外，天色已经泛白，可整座广州城，却静得吓人。

太静了。

没有清晨挑着担子的叫卖声，没有黄包车铃铛的叮当声，没有学生背着书包跑过街巷的喧闹声。只有偶尔传来几声狗吠，还有远处隐约的、整齐的脚步声——那是他的卫队在巡逻。

不，也许不是他的卫队了。

从昨天开始，报告就没断过。

“总司令，第三团跑了半个营，说是回家种地去了。”