沈厉川走进灶房。火光黯淡，灶台里零星的柴火映着周大勺的脸。

他坐在小板凳上，背影佝偻，肩膀轻微的抖了一下。手里捏着一块破旧布。

沈厉川没有说话，走到周大勺身后停下。

“连长，你来了。”周大勺声音发哑，鼻音很重。他没回头，只是用手背粗鲁的抹了一把眼睛。

沈厉川的目光落在周大勺手中的布块上。

上面绣着一只歪歪扭扭的小老虎，针脚粗糙，充满拙朴的爱意。那是一件小褂子的残片。

“老周。”沈厉川开口，声音低沉。

周大勺展开布块。那是一件婴儿穿的小棉袄，洗的发白，上面打满了补丁。

破口处却被人强行撕裂。他说：“这是我家那娃的。”

他指尖摩挲着小老虎，眼神空洞。眼泪无声的滑落，沿着脸上的皱纹滴在破布上。

“两年前饿死的。”周大勺声音更低，嗓音粗砺，“就快到过年了。”

沈厉川心里一沉。他没多问，只是静静的听。

“我那孙子，就跟念冬一样大。”周大勺哽咽。

他深吸一口气，努力压下喉咙的痛意。他抬头，通红的眼睛看向沈厉川。

“我对她好，不是因为她福星。”周大勺说，“我那孙子也爱笑。”

“他长的胖乎乎的，小脸红扑扑的。”

他盯着沈厉川，语气里带着几分祈求的坦白：“连长，我只是觉得，孙子回来了。”

灶房里只有柴火偶尔炸裂的声音。沈厉川的目光穿透昏暗，看着周大勺。

他没有安慰的话，只有沉默。他明白这种痛。

他自己的妹妹也是饿死的，被卖的时候，也是念冬这么大。

“会好的。”沈厉川只说了三个字。声音很轻，带着一种坚定的力量。

周大勺身体一震。他看向沈厉川，沈厉川的脸上，那道旧疤在火光下更深了。

“嗯。”周大勺重重应了一声，他用力把眼泪抹干净。

他收起小褂子，小心翼翼的叠好塞进怀里。

“这么晚了，连长怎么还没睡？”周大勺问，语气恢复了几分活络。

“火堆没熄。”沈厉川说，“念冬睡不沉。”

周大勺点头：“娃睡的轻。”

“弹药到了，是好事。”沈厉川站起身，走到灶台边，拿起一把柴火添进去。

火光变得明亮起来，温暖驱散了灶房里最后一点阴冷。

“是好事！”周大勺站起来，拍了一下大腿，“天大的好事！等弹药一到，咱们就能反攻了！”

他看着灶台里明亮的火光，又说：“今晚我看火。连长你回去歇着，明天还要赶路。”

沈厉川没说什么，点点头，转身走出灶房。他知道，有的痛只能自己消化。

但有个人理解，就够了。

外面天很冷，沈厉川回到火堆边。念冬没睡熟，她缩在沈厉川的大衣里，身体小小的发抖。

沈厉川伸出手，拍了拍她的背。念冬哼了一声，小脑袋蹭了蹭沈厉川的胸口，沉沉睡去。

沈厉川看着她红润的小脸，心里安宁。

天边的鱼肚白扩大，寒意刺骨弥漫在破庙中。战士们陆续醒来。

陈麻子揉着眼睛从稻草堆里爬起来。他看着周大勺通红的眼睛，嘴贱的说：“老周，你这眼睛咋了？”