他看着他。

父亲的眼眶有一点红。

只是一点。

在值房昏黄的灯光下，几乎看不出来。

高尧康说：

“父亲保重。”

高俅点了点头。

他转身。

往门外走。

走到门口。

停了一步。

没回头。

“活着回来。”

他说。

然后他走了。

脚步声在廊下渐渐远了。

高尧康站在原地。

很久。

他把手按在胸口。

那里揣着父亲的令牌。

还有杨蓁那片槐叶。

还有那些叠在一起的字条、信报、舆图。

隔着衣料。

硌着掌心。

他低下头。

把令牌拿出来。

看了一眼。

然后收回去。

他推开门。

夜风涌进来。

带着深秋的凉意。

他站在廊下。

望着北方那片沉沉的夜空。

很久。

他想起那年春日。

那个女子藏在袖中的剪刀。

那声哭骂。

那间昏暗的病房。

父亲说，你究竟是谁。

他说，我是高尧康。

一个终于睡醒的高尧康。

他把手从胸口移开。

护腕的铜钉硌进掌心。

还是疼。

他没有松开。

他转身。

走回案前。

那里有一叠还没批完的文书。

沈万金的采买清单。

鲁四的火铳量产计划。

刘实的行军路线图。

还有一封没有写完的信。

他坐下。

拿起笔。

继续写。

窗外，更深漏长。

远处城楼上有人在打更。

一下。

一下。

像心跳。

也像有人在看不见的地方，把脊背一节一节，慢慢挺直。

卯时。

万胜门外。

齐云卫一百三十七人列队完毕。

晨雾很浓。

把整支队伍裹在灰白色的幔帐里。

刘实站在队首。

他身后是那一百三十七杆插在地上的枪。

杨蓁策马过来。

她换了一身劲装。

腰间别着那口家传的刀。

她在高尧康面前勒住马。

低头看着他。

高尧康抬起头。

晨雾里，她的脸看不太清。

只有那双眼睛。

还是那样。

很平。

很硬。

像刀锋。

他看着那双眼睛。

“走吧。”他说。

杨蓁点了点头。

她策马。

走在前头。

高尧康翻身上马。

他回头看了一眼。

汴京城门在晨雾里若隐若现。

城楼上有人在走动。

他不知道那是不是父亲。

他只是朝那个方向拱了拱手。

然后拨转马头。

跟上去。

齐云卫开拔。

脚步声在官道上踏出闷雷一样的节奏。

一百三十七双脚。

一百三十七杆枪。

往北。

往真定。

往那座杨老将军守过的城。

晨雾渐渐散了。

太阳从东边升起来。

镀在队伍背上。

镀在那面没有绣字的齐云卫旗帜上。

镀在高尧康月白色的袍角上。

他没有回头。

只是策着马。

一步一步。

往北。

往那片他已知结局的土地。

往那场三年后必将到来的战争。

往他此生唯一想守护的人身边。

风从北边吹来。

带着深秋的凛冽。

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