同一时刻，凉山要塞。

法兰西印支驻军总司令阿尔贝·米拉尔，站在观察哨里。

他是索姆河老兵，荣誉军团勋章获得者，习惯在最前线直面危险。

可此刻，看完电报的他，脊椎窜起刺骨寒意。

举着望远镜，望向北方。

镜筒里，是北仑河，是对岸被晨雾笼罩的沉默土地。

昨天还一片死寂，今天，雾后藏着什么？

他不知道。

但他知道，雾后集结着一支装备更优、训练更精、仇恨更深的军队。

“将军。”

副官的声音带着小心翼翼的颤抖，“河内再电，总督命全军集结边境。可我们的兵力……”

米拉尔放下望远镜，缓缓转身。

面无表情，蓝灰色眼底，只剩认命的冰冷。

“北圻正规军多少？”

“一万两千。外籍兵团第三旅、第五殖民步兵团。越南伪军三万，装备低劣，士气……极不稳定。”

“重装备？”

“75毫米山炮四十八门，37毫米反坦克炮二十四门。装甲车十二辆，雷诺FT-17，1918年型号。战机……零。河内两架波泰25侦察机，发动机故障待修。”

米拉尔沉默。

走到地图前，指尖掠过北仑河、凉山、河内，最终停在红河三角洲。

一万两千正规军，对三十万。

四十八门75炮，对二百门105炮、二十四门150炮。

十二辆一战老坦克，对五百辆德制半履带车。

两架故障侦察机，对六十架先进战机。

这不是战争。

是屠杀。

“将军，”副官抱着最后侥幸，“也许英国人夸大了，也许只是虚张声势……”

“不。”

米拉尔轻声打断，每个字都像铁钉砸进棺木，“1900年的中国军队，勇敢但愚蠢。可沙面一战，他们的炮火精准如钟表，突击锋利如手术刀。”

“那是现代化军队。”

他抬眼看向副官：“你去过广州吗？”

副官摇头。

“我1925年去过。破败，混乱，军阀混战。”

“现在，他们有了这些。”

他指向电报上的触目数字。

“你知道这意味着什么？”

自问自答，“跪了百年的中国，站起来了。”

“它站起来的第一件事，就是找当年打跪它的人，报仇。”

窗外，集合哨声尖锐。

外籍兵团士兵跑出营房，在操场列队。