寅时，稷下学宫钟楼。

铜钟无人自鸣，一声、两声、三声......

钟声里，太和书院新筑的万间竹棚同时起火。

火却未燃竹，而是燃影子——每一道被火光映出的影子，都被一根红线穿胸而过，钉死在地面。

红线尽头，是隋渊。

他赤足踏火而来，手中铜灯已熄，灯芯的红线却延伸千丈，将三十万道影子串成一张巨大的网。

网中央，是夏泽。

“笼绳由你系，绳结由我守。”

隋渊单膝跪地，将铜灯高举过顶，“守绳者，需以身祭火，以心祭寂。”

夏泽伸手，指尖触到灯芯，红线便顺势缠上他手腕，像一条温顺的蛇。

蛇鳞开合，发出极轻的铜铃声。

铃声一起，三十万道影子同时俯首，像潮水退尽后的沙滩，露出最干净的自己。

卯时，天色将曙未曙。

太和书院火尽，竹棚化灰，灰却不散，而是随风聚成一座极小的笼。

笼以灰为骨，以红线为筋，以铜铃为心，悬在野菊枝头，随风微晃。

鲁空子立于笼下，以雪水洗手，洗净最后一缕火痕。

“笼既寂，声既灭，天下既安。”

他回头，望向夏泽，“可你要如何安置自己？”

夏泽不语，只抬手，将那枚无字“卒”轻轻放入笼中。

卒子落笼，红线收束，铜铃骤停。

一瞬寂静，万籁无声。

寂静中，笼灰簌簌而落，落地却生根，长出一株极小的野菊。

菊开一瓣，瓣上现一道红纹，纹形正是绳结。

辰时，新生的河面浮起第一缕晨光。

隋渊披甲重归，腰间铜灯已空，只余一道红线，缠在刀柄。

“三十万影子已归位。”

他低声复命，“此后每日子时，红线自鸣一次，铃响三声，提醒我——寂笼尚在。”

夏泽点头，覆眼的白绫重新系好，白得近乎透明。

鲁空子捧来新制的竹简，简上第一行小字：

——“笼绳记”。

简中空无正文，只夹一片野菊花瓣，瓣心红纹如新。

“留与后人。”

老人轻声，“若有朝一日风雨再来，花瓣自会重开，绳结自会再响。”

夏泽提笔，在简尾添一句：

“笼外风雨，笼内书声；

绳不断，寂不灭，

天下太平。”

笔停，风止。

远处稷下学宫的钟声最后一次响起，像一声悠长的吐息。

钟声里，那株野菊微微颔首，花瓣上的红纹在晨光中闪烁，像极细的火，又像极静的绳。