三、雁荡山：雾是山的纱，峰是天的笔
往北走，雁荡山从雾里钻出来。不像黄山的奇松怪石带着仙气，雁荡山的峰峦总缠着雾，像刚从海里捞出来的，湿漉漉的，连岩石的纹路里都渗着水汽。凌晨的大龙湫瀑布还藏在雾里，只听见水声从云端滚下来，像千军万马在赶路，等雾一散，银练似的水流便砸进潭里，溅起的水珠在朝阳里化成彩虹，恍惚间以为是仙女遗落的绸缎。
导游说，雁荡山是“一步一景，一景一诗”。灵峰的合掌峰在月光下会变成相拥的情侣，男峰挺拔如脊梁，女峰温婉似眉眼，连岩缝里的野草都像披散的发丝；剪刀峰换个角度看，又成了威风的狗熊，正蹲在那里守护着满山的宝藏；小龙湫的悬崖上，栈道像条银蛇盘在岩壁上，走在上面，脚下是云雾翻涌，眼前是奇峰竞秀，恍惚间以为自己站在天的边缘，再往前一步就能摸到云的衣裳。
山脚下的农家菜馆飘出鱼香，老板娘端上一盘雁荡毛峰炒鸡蛋，茶叶的清香混着蛋香，竟比城里的山珍海味更勾人。“这茶叶是凌晨四点采的，带着露水的灵气，”她笑着说，“鸡蛋是后山老母鸡下的，每天追着虫子跑，蛋黄黄得像山里的太阳。”灶台边的柴火噼啪作响，锅里的鱼头豆腐汤咕嘟冒泡，白雾裹着香气从锅盖缝里钻出来，在窗玻璃上凝成水珠，顺着木框滑下来，像山在流眼泪——是幸福的那种。
我站在方洞栈道上，看雾从山谷里漫上来，把山峰雕成各种模样：有的像低头饮水的骆驼，驼峰上还沾着云的绒毛；有的像展翅欲飞的大雁，翅膀边缘镶着金边；有的像静坐参禅的僧人，连眉骨的弧度都透着慈悲。一位采药人背着竹篓从身边走过，篓子里的草药还带着泥土，他的草鞋沾满了露水，却走得稳稳当当。“这山有灵性，”他说，“你要是心浮气躁，准会迷路；你要是安安静静，它就会给你指路。”原来山水从不需要刻意解读，你放低姿态，它自会与你对话。
黄河的山是黄土堆成的，厚重得像历史书，每一粒尘埃里都藏着故事；雁荡山的峰是岩石削成的，灵动得像水墨画，每一道纹路里都藏着诗意。可当雾散时，阳光照在峰尖的那一刻，我忽然明白，山的沉默里藏着的，原是同一种磅礴——一个在黄土里扎根，一个在云雾里生长，都在用自息的方式，托举着人间的烟火。
四、富春江：江是大地的绸，帆是天空的蝶
再往北，富春江把天地连成一片。清晨的江面上浮着薄霜，像谁撒了一把碎银，渔翁划着乌篷船撒网，网一沉，便捞起半网晨光。两岸的山像被江水洗过，青得发脆，岸边的芦苇荡里，几只野鸭扑棱棱飞起，翅膀上还沾着露水，把朝阳的金光都抖落进江里。
“天下佳山水，古今推富春。”黄公望当年在这江边画《富春山居图》，一住就是四年。他一定是爱上了这里的晨昏：清晨的雾把江变成仙境，渔舟在雾里穿行，像游在云里；正午的阳光把水晒得暖洋洋，岸边的野花把影子投进水里，像给江披了件花衣裳；傍晚的夕阳把山染成胭脂色，连江水都变成了红酒，让人想舀一瓢尝尝；夜里的渔火把江面缀成星子的倒影，渔夫的歌声顺着水流淌，能飘到很远的地方。如今江面上的游船驶过，船尾的浪痕里，还能看见画里的笔触——淡墨的山，浓墨的树，留白的水，原来最美的画，从来都在天地间。
江边的古镇里，老裁缝在竹椅上晒太阳，手里的针线穿过蓝印花布，缝出江水的波纹。他的老花镜滑到鼻尖上，却不妨碍手指灵活地穿梭，布面上的靛蓝像富春江的水，留白处像江面上的云。“我们的布不追求鲜亮，”他说，“就求着像富春江的水——蓝得沉静，白得干净，穿在身上，像把江风揣在了怀里。”街角的酒坊飘出酒香，掌柜的正把新酿的米酒装进陶坛，坛口的布巾上绣着“富春”二字，酒液晃出坛沿，滴在青石板上，竟像给大地印了个酒红的印章。
我坐在江堤上，看夕阳把自己的影子投进水里，和远处的帆影叠在一起。一位老渔夫收网归来，网里的鱼蹦跳着，银闪闪的像一串会动的月光。他解开系在船头的酒葫芦，抿了一口，然后把最大的一条鱼扔进旁边的竹筐，笑着说：“给孙子熬汤喝，这江里的鱼养人，你看我这把老骨头，还能每天撑船呢。”他的皮肤黝黑，皱纹里嵌着阳光的颜色，笑起来时，眼角的纹路像富春江的支流，弯弯曲曲，却都通向温暖的地方。
黄河的帆是木桨划出来的，带着闯滩的豪迈，像汉子们扯开的嗓子；富春江的帆是风推出来的，带着顺流的悠然，像姑娘们哼着的小调。可当最后一缕阳光沉入江面，渔火一盏盏亮起时，我忽然懂得，江水载着的，原是同一种向往——一个在惊涛里寻路，一个在碧波里写诗，最终都驶向“安宁”的彼岸。
离开浙江那天，我又想起题记里的“黄河之子”。或许，黄河的雄浑与浙江的温婉，从来都不是对立的。就像黄河的浪涛里藏着对土地的赤诚，浙江的山水里也藏着对生活的深情；就像黄河之子带着黄土的厚重走向远方，浙江的风景也用它的灵秀，为每一个过客铺开一轴诗意的画卷。
这里的水不是静止的，是流动的诗，每一朵浪花都在吟唱；这里的山不是沉默的，是站立的画，每一块岩石都在诉说；这里的人不是忙碌的，是诗画里的留白，每一个笑容都在点睛。当我把浙江的风景装进记忆，忽然发现，黄河的咆哮与江南的低吟，早已在血脉里融成了同一种旋律——那是大地写给岁月的歌，是山水写给人间的诗。
而我们，都是这诗里的一个字，画里的一抹色，在风景里生长，也把自己活成了风景。