三天来，没有一粒赈灾粮进城。

告示右下角，不知被谁用木炭添了一行歪歪扭扭的字:“骗子。”

傍晚，东市东南角爆发了一阵骚动。

有人尖叫，有人哭喊，有人怒吼。人群像受惊的蚁群，迅速向四周退开，空出一片圆形的空地。

空地中央，一个中年女人跪在地上，双手死死护着怀里的包袱。

包袱是破蓝布缝的，沾满泥污，边角已被扯裂，露出里面——

一只孩童的手。

细瘦，青白，五根小手指紧紧攥着，指甲缝里嵌着黑泥。

包袱皮上洇开大片深褐色的污渍，还在往外渗。

“这是我的娃！我的娃！”女人凄厉地尖叫，拼命护着那只包袱，“他病死啦！我不忍心埋！我要带他回家！他爹还等着看他最后一眼！”

人群沉默着。

没有人揭穿她。

没有人问:你儿子病死了，为什么包袱里缺了腿？

也没有人问:他爹要是真活着，会吃这肉吗？

沉默。

像一床厚重的、湿透的棉被，把整个东市捂得透不过气。

忽然，人群边缘传来一个稚嫩的、带着困惑的声音:

“娘，那个阿婆抱的是什么？是弟弟吗？弟弟的腿怎么没了？”

年轻的母亲一把捂住孩子的嘴，把孩子死死按在怀里，按得孩子几乎喘不过气。

她没有回答。

她只是把孩子的脸转向自己，挡住他的眼睛。

然后，抱着他，跌跌撞撞挤出人群。

身后，那只破蓝布包袱被几个男人强行夺走。

女人像疯了一样扑上去撕咬、抓挠、哭号，声音渐渐变成野兽般的嚎叫。

那一夜，东市许多人没有睡着。

他们躺在烂泥里，望着头顶那轮惨白的月亮，听着东南角隐约传来的、压抑的、断断续续的呜咽。

那呜咽持续了很久。

从黄昏到子时。

从子时到破晓。

黎明前最黑暗的时刻，呜咽停了。

天亮后，有人在东市东南角的水沟里发现了那个女人的尸体。

她泡在齐膝深的污水里，脸朝下，花白的头发散在水面，像一蓬枯萎的水草。

她身上那件打了十七块补丁的靛蓝夹袄不见了。

八月初一，紫宸殿。

吴当已经五天没有上朝了。

群臣在殿外跪求，从清晨跪到黄昏，从黄昏跪到深夜。

户部尚书跪在最前面，额头的血痂叠着血痂，把汉白玉的地砖染成斑驳的红。

殿门始终紧闭。

偶尔有内侍进出送膳，送进去的御膳原封不动端出来，连筷子都没动过。

“陛下……”户部尚书用嘶哑的声音一遍遍唤着，“陛下……”

殿内没有回应。

吴当坐在御案后，面前摊着那份撕碎又粘回去的河西诰令。

他已经这样坐了很久。

久到烛台燃尽了三根蜡烛，久到窗外的天光从白变成灰，从灰变成黑，又从黑变成更深的黑。

他把那份粘好的诰令看了很多遍。

每一道撕裂的痕迹，都像耻辱的伤疤，横亘在“秦王诰令”四个字上。

他曾以为撕碎它，就能撕碎沈枭加诸羽霜的羞辱。

如今他知道了。

撕碎的从来不是诰令。

是羽霜一千五百万人的活路。

殿外，户部尚书的声音已经哑得听不出人声:

“陛下……铜雀城存粮……只够三天了……”

三天。

吴当低下头，把脸埋进掌心。

良久，殿内传出一声极轻极轻的叹息。

“传旨。”他说，声音像锈蚀了千年的铁器，每吐一个字都在掉渣。

“拟国书……送长安。”

“就说……”

他顿住了。

说什么呢？

说朕错了？说羽霜错了？说那一千三百万石粮食不该烧，那五十万亩良田不该毁，那些河西商人不该赶，那道撕碎的诰令不该撕？

还是说——

求秦王看在昔日情分上，赏羽霜一条活路？

他张了张嘴。

喉咙像被砂纸磨过，一个字都发不出来。

良久。

殿外跪求的群臣听见殿门吱呀一声开了。

他们没有等来皇帝。

只等来内侍捧着一份用黄绫包裹的国书，步履匆匆，消失在宫道尽头的夜色里。

国书送往长安。

国书只有一个问题:“羽霜当如何，方得活命？”

没有人知道沈枭会如何回答。

也没有人知道，当沈枭的回答送达铜雀城时，这座饥饿之城还能剩下多少活人。

只有东市水沟里那具没了夹袄的女尸知道——

有些问题，问得太晚。

有些答案，来得太迟。

而饿鬼道一旦洞开，要填进去的祭品，从来不是一个人、一百人、一万人。

是整整一代人。

八月初二的黄昏，青枫关下又多了几百具饿殍。

关卫们已经懒得收了。他们把尸体一具具拖到关墙根下，像码柴火一样码成堆，等着善化堂的人来拉。

一个年轻的关卫蹲在墙根下啃干饼，望着那些死状各异的尸体，忽然问身旁的老兵:

“哥，你说……咱们羽霜，还能活过来吗？”

老兵没有回答。

他只是望着关北的方向，望着那片曾经属于河西、如今空空荡荡的天际线。

那里曾经有两千三百万石粮食，五十万亩良田，三百座工坊，十万个工作岗位。

那里曾经有活路。

如今，什么都没有了。

他把旱烟杆叼进嘴里，空嘬了一口。

“谁知道呢。”

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